un diario posible: 2013

domingo, 17 de noviembre de 2013

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Las cortinas del hospital
vuelan como fantasmas en la noche
seguro se llevan cosas horribles
como a veces pasa enfrente
en mi casa.




lunes, 16 de septiembre de 2013

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Cosas que brillan en la lluvia:

Las luces de los semáforos.
Los cerezos.
Los brotes recientes.
Las morochas si se visten de rojo.
Las rubias si se visten de rosa.
Las pelirrojas si se visten de verde.



lunes, 1 de julio de 2013

Naranjas

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Una naranja es hoy
el primer plato del desayuno.
Una naranja que pelo lentamente
para que la cáscara salga entera
(cuando teníamos 13 la tirábamos después para atrás
y como caía era la letra del chico que gustaba de vos).
La corto en gajos y como la pulpa dulce
perfumada.
Y no es cualquier naranja,
es una naranja
del patio de los padres de Ana.
Son los dones que las amigas
se intercambian en invierno.



miércoles, 27 de marzo de 2013

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Los fresnos son los primeros en enterarse
se encienden y por un instante
son más bellos que nunca
son los más bellos
usan vestidos efímeros
que fulgen
suenan
crujen
y caen.



lunes, 25 de marzo de 2013

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La luna creciente se transparenta
como una pastilla gastada
sobre la loba que amamanta
a Rómulo y Remo.
En el oeste
el día se apaga lento
en un resplandor anaranjado
todo se vuelve blanco
y árboles recortados.
Son el atardecer,
el otoño
melancólicos, dulces
celestes y amarillos.



martes, 5 de marzo de 2013

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Y sé que a vos
no te gustan mucho los poemas
pero es así:
vos me besás
y yo canto.



lunes, 4 de marzo de 2013

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Me dijiste te quiero
TE QUIERO TE QUIERO
TE QUIERO TE QUIERO
TE QUIERO TE QUIERO
TE QUIERO
escribía yo sobre corazones
a los dieciseis
ayer no pude
contestarte nada.



sábado, 16 de febrero de 2013

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Dos horas
en tu lóbulo izquierdo
dos horas
en ese hueco de mi cuello
mil besos
y otros mil
el tiempo perezoso
de las siestas de verano.



miércoles, 13 de febrero de 2013

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El año pasado me regalaron tres cactus,
este verano dos crecieron
pero en lugar de espinas tienen hojas suaves
o pequeñas pelusas.

Mi hermana que sabe de cactus
y suculentas me dijo
que criados al reparo, en el ambiente naturalmente húmedo
de un departamento
los cactus no desarrollan espinas.

Anoche dormí plácidamente
dentro de tu abrazo
y tengo ganas
y tengo miedo
de que me domestiques:
si se me van las espinas
¿qué voy a hacer después a la intemperie?




sábado, 9 de febrero de 2013

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Los vasos de a dos
las copas de a dos
la cama revuelta.



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cosas vistas hoy

un colibrí suspendido
cuerpos tostados en tensión
trazos de nubes del atardecer
unos ojos muy azules



jueves, 7 de febrero de 2013

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dum loquimur, fugerit invida
aetas: carpe diem quam minimum credula postero.




miércoles, 6 de febrero de 2013

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Y me decís "Te voy a hacer el amor" y no sé si por el tono de voz o porque todo tu cuerpo hace justamente eso que por primera vez voy a creer en esa frase. Esa frase, en tus labios, suena honesta, no empalaga, es una promesa que se cumple.




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Es el mediodía
y no duermo
prefiero memorizar
en tu cuerpo entregado al sueño
las curvas de tus piernas
de tus hombros de tu cintura
acurrucarne en un huequito de tu olor
rastrear el sabor de tus besos
que me es tan familiar.