un diario posible

2012-01-20T22:02:00.002-03:00

Desde arriba el Napostá parece
una masa inmóvil
de barro, algas y musgo.
De cerca se ven
pequeñas porciones de agua
que el viento,
que mueve los pastos
y las mínimas totoras,
apenas roza.
También hay gotas
tal vez de insectos
o mojarritas.
Por el puente no pasa casi agua,
sólo una espuma parda, pesada.
Y sin embargo somos muchos
los que nos movemos a su alrededor:
algunos van en auto o en bici,
otros patinan o corren,
yo camino,
es mi velocidad de pensar,
es el ritmo
con el que corto mis versos.
¿Y si viviera a orillas del Paraná
del Iguazú,
del Gualeguay?
¿Escribiría versos frondosos,
floridos,
fluidos?
Acá escribo
versos secos
que el viento vuela.

2012-01-15T16:45:00.001-03:00

Hoy salí a caminar por la playa
el mar había dejado
un tesoro de almejas
piedritas
y caracoles rotos.
Encontré una piedra redonda
con el tamaño
y el peso justos
de una payana.
Me faltaban cuatro más
pero las que veía
eran demasiado grandes
o cuadradas
o arcillosas
o puntudas.
Las palabras
son a veces como payanas:
encuentro una redonda
bellísima
perfecta para jugar
pero después es muy difícil
encontrarle compañeras.
En la escuela había una nena
que jugaba con bolsitas de mijo
todas iguales
así cualquiera.

2012-01-13T09:05:00.002-03:00

Un día Ana me dijo que nuestros apellidos nombran en italiano profesiones. El de ella, Ferrari, significa "herreros", los que seguramente forjaron el acero filosísimo del cuchillo preciso con el que corta sus versos. Mi familia, Murari, es familia de albañiles. Mi papá se pasa la vida entre planos y ladrillos, aunque él no pegue ninguno. Yo construyo pequeños bloques de palabras. Cuando tenga muchos me voy a hacer una casa toda de aliento, una casa de luz para habitar.

2012-01-12T09:43:00.003-03:00

Escribir un poema perfecto
como una rama seca de eucaliptus:
los capullos marrones,
las hojas pardas
combadas con precisión;
un poema redondo
como una mañana celeste
de verano.

2012-01-11T23:39:00.006-03:00

El 2012 empezó para mí en Montevideo, en una terraza abrazándome con amigas y también con gente extraña, extranjera, brasileños que pronunciaban el saludo en un español raro, pero que por alguna razón sentí menos extraños que la familia prestada con la que me toca festejar a veces. Quiero empezar cada año en un país distinto, que cada brindis sea un presagio de un año lleno de aventuras, de un año de familias inventadas, amigables, azarosas, elegidas.

2011-12-18T12:09:00.001-03:00

Miro el cielo a través
de las ramas de un árbol,
el sol a través de las nubes,
las nubes, el cielo, el sol
reflejados
en la superficie lisa
de la arena mojada por el mar;
el cielo, las ramas, el árbol
el sol, las nubes
la arena, el mar
filtrados
por el ojo
por el lenguaje.

2011-12-18T12:00:00.001-03:00

No una línea recta,
círculos concéntricos
y a veces
el pasado-presente
como en los sueños.

No fechas,
piedras blancas
y piedras negras
marcan los días indelebles.

2011-12-18T11:32:00.004-03:00

Cosas que sigo haciendo

levantar la cabeza al cielo
hasta que el sol me enceguezca

contar los postes de luz
en la ruta

en la vereda
caminar tocando con un dedo la pared

andar en bici

tirarme de panza a mirar el pasto.

2011-11-24T11:41:00.003-03:00

Y esa certeza vegetal de que el tiempo se mueve en círculos, en espiral y no en línea recta como me enseñaron en la escuela. El invierno pudo durar más, pero ya es primavera y todo es nuevo de nuevo, igual pero distinto. Cuando me talen van a ver este año, como en los árboles, un anillo más débil, una pequeña cicatriz.

2011-10-22T16:10:00.003-03:00

Como las plantas, lenta

pero visiblemente

me inclino hacia el sol.

2011-10-08T09:46:00.003-03:00

Escribo como quien siembra letras negras

en renglones que son surcos

sin saber bien

si va a nacer una rosa

o un zapallo.

Escribo como quien hila

marco el ritmo con el pie

en las manos las frases se afinan

se sutilizan

hay que ser hábil para que el hilo no se corte.

Escribo como si me hiciera

con retazos de cosas vistas

oídas

leídas

vividas

un vestido para salir

o una manta que me abrigue

cuando esté triste.

2011-09-22T00:05:00.003-03:00

Hoy junté flores en el jardín de mi hermana. Conservar una flor es un acto algo cruel. Ellas viven efímeras su vida silenciosa y tímida. Ahora, a la noche, las saqué de su caja y me puse a prensarlas. Hay que poner un papel finísimo para no manchar las hojas del libro. Hay que cortar ese tallo verde que es como una flor y allí se abre su sexo. Ellas se mueven pudorosas, casi ninguna se deja atrapar abierta, entera, con todos sus pétalos juntos como un sol. Elegí para prensarlas un libro enorme, violeta, escrito con una letra minúscula, fue mi único acto de piedad, que duerman apretadas entre los versos de un poeta que pudo entender su levedad como nadie.

2011-09-21T10:41:00.003-03:00

Tomo mate en pijama, escucho a Yann Tiersen mientras el viento mueve las cortinas. Un poco cegada por el sol dejo que las cosas de la casa se vayan ordenando, me digan por dónde tengo que empezar.

2011-09-14T09:47:00.004-03:00

Despierto descansada por primera vez en mucho tiempo, despierto como en otro estado, otro momento de mi vida. Mientras escribo esto escucho a Bach. Ya sé, acá no hay castillos ni bosques ni prados verdes con molinos antiguos, pero el sol por la ventana es tan glorioso como el sonido de las trompetas.

2011-09-08T11:36:00.003-03:00

Estábamos en un pantano. A la cocina del campamento venía a comer un cocodrilo que tenía nombre y era como un cachorro. Igual no daban ganas de acariciar esa piel viscosa y siempre estaban los dientes. De noche la temperatura era hermosa pero estaban los mosquitos. Dormíamos en un quincho enorme, cada uno envuelto en su hamaca, sintiendo en la cara esa textura basta, disfrutando la sensación de colgar de nuestra propia tela como un gusano de seda.

2011-09-08T11:31:00.001-03:00

Mi amante se fue y dejó sobre la tela de la almohada la tela sutil, invisible, de su perfume.

2011-09-06T20:34:00.006-03:00

En invierno cardábamos la lana. En el campo no había mucho para hacer, y a las seis ya era de noche. Sentadas cerca de la cocina económica la abuela, la mamá y las hermanas sacábamos el relleno de las almohadas y lentamente transformábamos esos rulos apretados en una bruma leve, un vellón casi transparente. Sacábamos también algún abrojito que había quedado pegado y nadie había visto el invierno anterior. Limpiábamos lentamente esa lana de todas las pesadillas del año pasado, de las noches de insomnio escuchando el balido de los corderitos recién destetados, las preparábamos para las mil ovejas que contaría cada uno antes de dormir.

2011-08-08T17:44:00.001-03:00

Un costurero guarda siempre cosas pequeñas. Toda caja cerrada es una caja de sorpresas.

La caja es de metal rectangular con una leve curvatura en el frente diríase una S muy suave, estilizada al borde de la delgadez absoluta.

En la base el logo de La Virginia evidencia que fue alguna vez una caja de té. Era de mi tía Teresa, modista de profesión, pero ella guardaba sus hilos, agujas, botones, alfileres y tizas en los cajones de madera de la Singer, no sé para qué la usaba.

La caja es color té con leche, alrededor unos árboles que parecen de la China, con troncos intrincados y hojas (¿flores?) naranjas, abajo pastos altos verde oscuro. Al frente un ciervo macho y una hembra en plena carrera. La misma figura se repite en la cara posterior. En los costados izquierdo y derecho descansan sendos ciervos machos. Los árboles reparten sus ramas de un lado al otro de los vértices redondeados: continuidad.

En la tapa, atrás, en verde oscuro un árbol decididamente oriental. Pastos verde oscuro se repiten. Dos ciervos hembras en descanso: una en pie y la otra, más pequeña, echada sobre sus patas delanteras (parece la cría). Entre ellas una flor dorada, desproporcionadamente grande. A la derecha hojas de otoño. Sobre todo el cuadro la luna llena.

A pesar de los años no hay restos de óxido, sólo un pequeño lugar en el que se saltó la pintura. La caja abre perfectamente y revela en el interior en relieve invertido el dibujo de la tapa.

Hilos verde agua asoman de los bordes. Sobre todo hay una tijera plateada, ésta sí, algo ennegrecida por el uso, levemente oxidada en sus goznes pero precisa y perfecta en su corte, de industria argentina, habituada a manos más expertas y laboriosas que éstas que hoy la manejan, herencia involuntaria de una tía muerta.

Una canastita de cartón amarilla tramada contiene seis rosas amarillas, dos rosas, una encarnada entre hojas verde oscuro y algunas flores pequeñas de color indefinido, tal vez rosado con el centro algo rojo, de esas que siempre completan los ramos. El mismo dibujo se repite en ambos lados, así como también la palabra “basket” en la parte inferior, por donde se abre. Adentro la canasta es de un azul desvaído con un delicado borde de flores y ramas, un dibujo beige casi imperceptible. De un lado, sobre papel glacé rojo agujas cortas y muy finitas y un enhebrador, todo plateado. Del otro, sobre papel glacé amarillo, agujas más largas. Se la compré a una señora en la calle, era muy barata, no sé por qué, si es tan hermosa. Mi abuela dice que esas agujas no sirven, que se doblan.

El alfiletero es rosa, rectangular, con una E bordada en punto cruz. Lo hice con mucho amor, cuando tenía diez años y bordaba. Tiene dos agujas enhebradas con hilo blanco y un hilito azul que se enganchó.

Hay una flor de tela naranja de cuadritos, el centro es un botón verde. No sirve para nada, pero es linda, me la regaló una alumna y me da pena tirarla.

El centímetro es nuevo, azul y blanco por tramos. Está hecho en China, pero las inscripciones “fita corriente” “uso doméstico” “vedado o uso em transaçoes comerciais” están en español y portugués.

Hay una puntilla blanca de piquitos. La compré una vez porque me encantó, todavía no sé para qué la voy a usar.

Hay un papel blanco: “Alfileres extra finos “Erizo” MR Producto SAETA”. Hay una hilera de alfileres perfectamente ordenados. Enfrente uno solo: parece el general. Son muy fáciles de sacar, pero casi imposibles de volver a su lugar. Mi tía tenía en la caja de costura un imán para juntar alfileres perdidos.

Hay un carretel de hilo rosa.

Hay un ganchillo de 7 mm dorado.

Hay un hilo muy raro que hace que se enreden todos los demás: me parece que no sirve para nada y que lo voy a tirar.

Hay una cajita azul de terciopelo que tenía unos aritos de oro que perdí.

Hay un pedacito de elástico: “para algo va a servir”.

Hay un cartoncito con pedazos chiquitos de hilos tostado, blanco, verde seco, marrón chocolate y negro para cuando vas de viaje, por las dudas.

Hay un carretel de hilo negro, un carretel de hilo tostado, otro de verde seco, claro y apagado. Éste tiene una aguja pinchada: para algo lo usé.

Hay un carretel celeste, uno azul, uno rojo, uno violeta, uno azul más oscuro, uno blanco, uno amarillo.

Hay un carretel verde agua y otro blanco: éstos son más gruesos, son de plástico, mucho mejores, más gruesos (seguro que me los dio mi abuela). Los demás son de cartón, creo que los compré en un paquetito de plástico en un todo x 2 pesos, venían todos juntos.

Hay un ganchillo rojo de 4,5 mm, un dedal, una cinta bebé blanca, otra amarilla, otra rosa con un alfiler de gancho mínimo y dorado en la punta, de esas que vienen con la ropa.

En el fondo hay alfileres de gancho, botones, trabitas, lentejuelas, una escarapela, una crucecita, una mariposa, el escudo de la escuela, el de las girl scouts, esas cosas que no sabés dónde poner.

2011-08-08T17:23:00.002-03:00

Y no es pereza, es necesidad

de estar muy quieta y muy sola

observándolo todo

de ser este año

el último árbol en florecer.

2011-07-29T21:09:00.004-03:00

El jueves empecé un taller con Elsa Manuel, y mientras tejía no paraba de hablar de mi abuela. Mi abuela era una genia. Me enseñó la alegría de estar en casa, siempre ocupada, nunca aburrida. La paciencia para cocinar, para esperar que todo, todo, incluso la pava para el mate se caliente al fuego mínimo. Me enseñó a confiar en que todo al final sale bien, como dios quiere. El tiempo se alarga y las cosas salen haciendo un poquito cada día: un rato con las plantas, un rato con la ropa, a la mañana tejiendo o rezando mientras se hace la comida. El dulce nunca se le quemaba, las tortas nunca se le arrebataban, porque el fuego era su amigo y lo trataba con suavidad. Trataba de no tirar nada, de que todo volviera a servir: la lana destejida, lavada y vuelta a tejer, los sachets de leche cosidos y transformados en bolsas para la compra, hasta inventó unos tubitos hechos con rollos de cocina y tapas de desodorante para guardar las agujas.

Ahora yo, cansada y enferma de tanto leer, de tanto tratar de enseñar cosas que ni yo sé si sirven a chicos que no quieren aprenderlas, vuelvo a encontrar ese lugar calentito entre mujeres que tejen y hablan de cosas nimias, y vuelvo a disfrutar como cuando era una nena y ella me enseñaba los puntos.

2011-07-29T21:03:00.004-03:00

El sol crece en la ventana y Lorenza lo aprovecha sobre su sillón rosa. Sobre la mesa ratona una taza amarilla, un centímetro, una lámpara de papel. Ray Charles se mezcla con el centrifugado del lavarropas. El ganchillo rojo va y viene, no pienso en nada y me siento tan libre. Quiero ser escritora, ser feliz en mi casa, salir a hacer cosas tranquilas y que la gente sea amable y compasiva, sentirme abrazada, que el sol sea cálido todo el año.

2011-07-12T10:21:00.002-03:00

Amainó el frío

adentro y fuera de mí.

Abrí las ventanas

les dí de comer a las plantas

y salí a la calle

a ver los dibujos

que hacen en el aire

las ramas vacías de los árboles.

2011-06-02T16:01:00.003-03:00

Nada en un mar de aceite la piedra que me oprimía el pecho. Necesito agua, agua, agua, aire, sol y esa sensación de tener zapatillas aladas.

2011-05-31T18:46:00.004-03:00

Los álamos, los sauces, las totoras, los mil colores del otoño que el atardecer agrisa. Las luces de la calle sobre el agua casi negra del Napostá. Siento un grito ahogado como si al día le hubieran puesto

una almohada en la boca para matarlo suave pero firmemente.

2011-05-30T13:32:00.004-03:00

Te dije que no te iba a extrañar, pero era en verano. Ahora está gris y frío. A veces tejo para sentir tibias las manos, a veces prendo el horno para sentir el calor mezclado con un perfume de verduras o de membrillos, pero el calor del sol es otra cosa. A veces como ahora me dan ganas de ovillarme como Lorenza que se abraza sola y parece feliz, o mandarte mensajes de vapor, que ni te des cuenta.

2011-05-01T20:35:00.003-03:00

A la mañana caminé pisando las hojas que ya volvían a crujir después de tanta lluvia. Ahora pienso en la semana que empieza, pongo en vinagre un coliflor antes de cocinarlo y dejo sin casa a un monton de gusanitos de un verde casi fosforescente.

2011-03-22T08:02:00.005-03:00

Todavía no se marchitaron las flores que me regalaste y ya te dije algo tan feo. Dijiste que hay cosas que no tienen retorno, y es cierto, las palabras como dagas te parten en tajos, se necesita mucho amor para juntarlos y poder volver a la que está tan arrepentida. Fue un domingo raro el que me hizo decir esas cosas, dijiste que no era suficiente para dejarnos y sin embargo.

2011-03-12T08:37:00.004-03:00

Afuera está gris, me levanto y mientras preparo mate prendo el horno. Mezclo migas de pan con leche, les agrego azúcar y dos huevos, pasas de uvas, semillas y esencia de vainilla. Acaramelo una budinera, y mi casa ya empieza a tener ese calorcito que tenía siempre la casa de mi abuela, la casa de mi mamá y todas esas casas a las que después me fui acercando instintivamente. Tal vez por eso es que dicen que a los hombres se los conquista por el estómago: no se si es tanto lo rico y calentito por dentro, sino ese aire tibio y perfumado y mimante que te rodea.

2011-03-08T18:34:00.004-03:00

Me viste desnuda y soy tan transparente,

no me podía dormir y quise

escurrirme de tu abrazo sin despertarte

en el centro mi corazón es una manzana

que se come de un solo bocado

y qué voy a hacer cuando no tengas más hambre.

2011-02-11T20:26:00.004-03:00

La ciudad se vuelve amarilla, blanca y celeste en la luz de la tarde. Abro la ventana. Leo un libro de Hopper que me prestaste y pienso que tal vez me presientas sentada en el sillón a través de las cortinas que la brisa mueve.

2010-12-29T11:15:00.003-03:00

Es la época de los deseos, y tomo prestados los de Dani Umpi de su bello disco Perfecto para todas ustedes (y para todos ustedes también).

Que el día sea clarísimo

que la comida sea sabrosa y abundante

que los amigos sean divertidos

que la cama sea blanda

que los espejos sean grandes

que haya blueberries y helado de postre

que el beso sea largo y mojado

que la billetera esté hinchada

que el agua y las sombras sean frescas

que alguien cuente algo que haga reir

que salgas de compras en países extranjeros

que la heladera esté colmada

que la piel sea suave, oscura y olorosa

que el fin de semana haya una megafiesta

que esté él

que la ropa sea nueva y esté de moda

que tu cuerpo se vea espléndido al moverse

que sientas como siente un animal

que te guíes solamente por el tacto y por el olfato

que goces como una perra

que seas profundamente triste y salvajemente alegre, extremadamente agitada y absolutamente tranquila

que haya música moderna cuando tengas ganas de bailar

que los desconocidos saluden y digan "hola"

que brillen las estrellas

que nada te preocupe

que no esperes nada

que vos des el primer paso

que solamente lo hagas

que no pienses en nada más que en eso

que no pienses en nada

que no pienses en nadie, ni en vos misma

que no tengas miedo a nada

que arrases con todo.

2010-12-24T17:43:00.003-03:00

Las uñas son rojas, es rojo el vino en las copas. Sos tan Eva me decís.

Podríamos pasar todo el verano comiendo cerezas.

2010-12-15T12:33:00.002-03:00

Llegó el tiempo tan temido, el tiempo tan esperado de los poemas en segunda persona. Este blog cierra pudorosamente sus persianas hasta nuevo aviso.

2010-12-05T10:57:00.001-03:00

El perfume de una flor amarilla
que crece entre las baldosas
el mismo de cientos
de flores
en el campo
de la primera flor que descabecé
para quedarme en las manos
ese perfume pegajoso
algo acre
del verano.

2010-11-22T22:34:00.004-03:00

Instrucciones para comer un alcaucil:

1. Cocine al vapor la flor del alcaucil.

2. Coloque el alcaucil en un cuenco blanco.

3. En un pequeño cuenco gris mezcle aceite de oliva y aceto balsámico.

4. Tome la flor con los dedos pulgar, índice, medio y anular de la mano izquierda.

5. Con el índice y el pulgar de la mano derecha y comience a desprender el primer pétalo.

6. Moje la base del pétalo en la vinagreta, lléveselo a la boca y ejerza una leve presión con los dientes para desprender la pulpa. Notará que estos primeros pétalos son casi violetas, tienen muy poca pulpa y son algo amargos. Tenga paciencia: comer un alcaucil es una tarea minuciosa, por eso conviene comerlos en la cena.

7. Una vez que comió la pulpa, deje el resto de cada pétalo en el cuenco blanco.

8. A medida que se acerque al corazón los pétalos serán cada vez más blancos, más tiernos y más dulces. No se apure en este momento, siga disfrutando de desprender pétalo por pétalo.

9. Llegará un momento en que sólo quede un leve matiz violeta en la punta de los pétalos casi blancos: es el momento de saborear todo entero el corazón.

10. Al final de este proceso usted tendrá un sabor apenas dulce en la boca y el cuenco blanco quedará lleno de la ropa que le sacó a su alcaucil.

2010-11-21T22:51:00.003-03:00

El sol ya secó la lluvia de anoche, los árboles resplandecen y el aire se adensa con un perfume pesado de pinos, pastos y flores amarillas. El Napostá parece quieto, sin embargo se mueve en pequeños círculos y también de izquierda a derecha desde donde escribo. Y no, la ciudad no es fluida como no es fluido el Napostá, tiene como él un olor descompuesto pero por debajo y entre las algas un movimiento lentísimo se puede ver cuando pasa una hoja.

2010-11-20T14:40:00.003-03:00

Lorenza entra y sale de una caja de cartón, y el placard se va llenando con las soleras que estaban adentro. El sol sale y se vuelve a esconder, desayuno con cerezas y recuerdo unos ojos azules que vi ayer.

2010-11-16T18:59:00.002-03:00

Hoy fui a la escuela San Cayetano a dar un taller con chicos de quinto grado. Habían leído "Violetas" y dos me preguntaron: "¿La gente cuando te ve por la calle te reconoce?" Eso sería una escritora famosa...

2010-11-16T12:13:00.005-03:00

Hoy, buscando unas fotos, encontré un papelito naranja plegado en foma de triángulo, que escrito por una compañera del secundario dice: "Evita vive en el corazón del pueblo", un sticker de cuando fui, en el '95 a escuchar a Sting en Burdeos, dos poemas escritos a máquina por dos amantes lejanos, un poema escrito a mano para mí por alguien que al principio no recordé y que ahora sé por qué y en un papelito minúsculo un poema que escribí a los dieciséis, y que tan mal no está. A veces esas cosas me hacen sonreir, a veces llorar, hoy el corazón me late tan fuerte. También encontré la foto del corazón de un diente de león, del otro lado un deseo de cumpleaños de mi amiga Andrea: "¡Lo único que existe es el AHORA! Que tengas mucha alegría y amor...

2010-11-01T18:48:00.002-03:00

Cosas que me alegraron el día:

un tazón negro con frutillas
de vuelto una moneda del bicentenario
el cielo tan azul
de nuevo, el calor de la primavera

2010-10-27T12:00:00.004-03:00

Cosas que pasaron ayer en el laboratorio:

Un alga verde como un pino.

Un camarón transparente.

Planarias que se escaparon y no pudimos ver.

Un poliqueto mató una larva y una lombriz en su bandeja.

Las plantas terminaron en el tacho de la basura para que no dieran olor.

Los bichos murieron calcinados por la luz del microscopio para que conociéramos su secreta vida subacuática.

Sólo Poliqueto, por sus cualidades de luchador, ganó un viaje en frasco a lo de Martín.

Al día siguiente, Ruppel ya había clasificado a Poliqueto.

2010-10-21T09:17:00.002-03:00

El cielo violeta y gris de tormenta

el viento frío a pesar de la primavera

a pesar de la ventana

atrás

un edificio

las luces de un edificio

adelante

una palmera negra se agita

una araucaria

se mueve pesada.

2010-10-05T22:23:00.002-03:00

En la noche

las semillas caen

como leves copos verdes

2010-09-06T19:27:00.002-03:00

Una bici liviana, veloz con viento propicio. Unas botas con tiritas, un pañuelo al cuello. La libertad de los primeros días templados.

2010-09-05T21:44:00.004-03:00

Cosas que pasaron el domingo:

Un globo amarillo se voló repentinamente, teníamos el pelo lleno de papel picado. Otro globo naranja casi se vuela, lo llamamos entre todos y volvió mansito. En la plaza nos hamacamos, para sentir el viento en la cara, para ver el sol entre los primeros brotes, pero sobre todo pensando que podíamos llegar a tocar el árbol.

2010-07-18T11:16:00.004-03:00

En la mesa un lapicero con biromes de colores

un mate, una pila de cuadernos.

Mientras el sol sube Lorenza, esponjada sobre la mesa

me mira escribir.

Súbita sobre el cuaderno una pincelada de amarillo oro:

es el sol a través de la ventana a través del lapicero amarillo

sobre el papel.

2010-07-13T16:27:00.004-03:00

En invierno

usar polera, gorros y guantes abrigados y suaves

comer guisos bien picantes

caminar contra el viento y que los anteojos se empañen con el aliento

cocinar dulces y ver empañados los vidrios de la cocina

tejer

sentarse a esperar la nieve.

2010-07-10T10:27:00.003-03:00

Me acerco a este libro como a un animal quieto y taciturno. Acaricio su piel lisa y las páginas todas juntas con el dedo pulgar se mueven en abanico. Lo vuelvo a cerrar y empiezo de nuevo: lo acaricio. Después hoja por hoja sobre la esquina superior derecha apoyo el pulgar en la página, con el índice sostengo la esquina, en un movimiento suave doy vuelta la página, apoyo el dedo medio y después la mano entera. Entonces la mano izquierda: el pulgar sobre la hoja a mitad de la página, el resto de la mano apoyada en la tapa. La izquierda con el pulgar en la parte superior de la página derecha se prepara para el próximo movimiento. Y ahí recien el libro lenta, tímidamente, comienza a hablar.

2010-06-01T15:21:00.003-03:00

Cosas que me ponen de buen humor:

Que haya sol.

Un café Dolca calentito cuando hace frío.

Escuchar a Frank Sinatra.

Que mi casa esté ordenada.

Terminar de escribir un buen poema.

2010-05-09T10:12:00.004-03:00

Cosas que me hacen acordar a mi abuela:

Los pulóveres tejidos a mano.

Las agujas de tejer.

El jabón blanco.

Los panzotti.

Los malfatti.

El perfume del dulce de membrillo y el ruido de las bolitas cuando hierve.

La torta de ochenta golpes.

Las calas.

Los malvones rojos.

Las violetas.

2010-04-26T12:57:00.004-03:00

Algunas cosas que me pasaron el fin de semana

La luna entre los pinos negros

Despertar con una sonrisa de sobrina

Tejer con la lluvia en los cristales.

Una peli medio tremenda.

2010-04-22T19:11:00.004-03:00

Algunas cosas en la pileta:

Vapor.

Una mano entrando en el agua y burbujas.

Mosaicos celestes pequeños y una línea blanca en el centro.

Boyas naranjas.

Un cartel enorme en la pared: 911 emergencias.

2010-04-17T10:53:00.005-03:00

Algunas cosas que me gustaría hacer:

Pasear por un mercado en Estambul.

En Amsterdam, andar en bicicleta.

Comprarme un par de zapatos en Milán.

Ver el atardecer en Alejandría.

Contemplar, una tarde, el monte Fuji.

2010-03-31T09:34:00.003-03:00

En el té con limón y miel mojo una masita de semillas. Es delicioso y nuevo este sabor, no me recuerda a nada, salvo, tal vez, a una magdalena que nunca comí.

2010-03-30T22:41:00.002-03:00

El ganchillo va de izquierda a derecha, como la lapicera al escribir. Sin embargo, se mueve en círculos, como la escritura a veces.

2010-03-28T10:30:00.004-03:00

Todavía conviven en el placard las soleras con los sweters, las sandalias con las botas. Sin embargo el verano se va, y aunque digan que el otoño es la mejor estación en Bahía Blanca, pienso en la playa cada vez más lejana, mientras mi piel va perdiendo el color y lo único que me queda es una tobillera atada de manera que si la saco la rompo para siempre.

2010-03-25T11:23:00.006-03:00

Chicos del barrio que me gustan:

El chico de la verdulería.

El hermanito del chico de la verdulería.

El chico de la rotisería.

El entrenador del gimnasio.

El rubio del tercero.

2010-03-03T00:17:00.004-03:00

El fin de semana volví a mi querido Monte Hermoso y decidí, mal que me pese y por una cuestión de realismo, cambiar:

Arena blanca por arena marrón.

Palmeras por tamariscos.

Brisa tropical por viento patagónico.

Guayabas por duraznos.

Garotos bahianos por morochos argentinos.

2010-03-02T00:15:00.006-03:00

El blog quedó hecho un chichito, pero esta no es la única cosa buena que hizo Wally desde que está en casa, también:
1)Tuvimos conversaciones muy serias.
2)Tuvimos conversaciones muy pavas.
3)Cociné y comimos rico.
4)Vimos películas hermosas.
5)Escuchamos muy buena música.
Es lindo vivir sola, pero también es muy lindo, de vez en cuando, tener huéspedes.

2010-02-17T13:58:00.009-03:00

Algunas cosas que vi en las playas de Bahía:
1)Palmeras
2)Arena blanca
3)Ojotas
4)Sungas
5)Aguasvivas

Algunas cosas que comí en las calles y en las playas de Bahía:
1)Acarajé
2)Queixo
3)Moqueca de Peixe
4)Moqueca de Petiscos
5)Empanada de camarao

Algunas cosas que bebí en las calles y en las playas de Bahía:
1)Agua de coco
2)Cerveza Schin
3)Cerveza Skol
4)Cerveza Bohemia
5)Caipirinha

Algunos idiomas que escuché en las calles, en las playas, en los ómnibus, en los barcos y en los hostels de Bahía:
1)Portugués
2)Español
3)Inglés
4)Hebreo
5)Francés
6)Alemán

Algunos idiomas que intenté hablar en las playas, en las calles y en los hostels de Bahía:
1) Portugués
2) Inglés
3) Francés

Algunas músicas que escuché en las calles, en las playas y/o en los hostels de Bahía:
1)Batucada
2)Reggae
3)Rock
4)Ópera

Algunas músicas que bailé en las playas de Bahía:
1)Reggae
2)Samba

Algunas frutas que comí en las calles y en los hostels de Bahía:
1)Abacaxi
2)Manga
3)Mamao
4)Guayaba
5)Melón

2010-02-13T12:47:00.004-03:00

Algunas cosas que aprendí en Brasil:
1) Existen muchas más frutas de las que puedo recordar o pronunciar.
2) Existen muchos más sabores de los que podría expresar.
3) La ventaja de conocer mal una o varias lenguas es que una abre más el oído y menos la boca.
4) Tomada de la mano, de la cintura o de la sonrisa de alguien con ritmo puedo bailar maravillosamente.
5) Creo que podría, que querría, vivir todo el año en ojotas, al sol.

2010-02-13T09:47:00.003-03:00

Los ojos cansados, la cabeza, el cuerpo, desbordados por la experiencia. ¿Cuántas noches hay que dormir para poder descansar de un sueño, de la realización del viaje soñado?

2010-01-26T21:54:00.005-03:00

Algunas cosas que nos pasaron hoy:
1) check in, check out, check in, check out, check in
2) un hostel caluroso con una habitación chiquita y ocho camas con sábanas con flores
3) un patio con hamacas paraguayas
4) un chico de un pais que no conocía y que ahora no recuerdo y que queda en África
5) un paseo por la costanera en la Praia da Barra
6) un agua de coco en el Faro da Barra
7) muchos hombres hermosos que nos miraban de una manera.... :P
8) un jugo de kiwi con menta y otro de maracuja de cena
9) un cansancio tremendo y una novela brasileira
10) irnos a dormir (en breve...)

2010-01-24T00:22:00.004-03:00

El verano pasado Bahía era un lugar en el mapa, un puntito señalado en el norte, muy lejano. Era buscar empresas de viajes, líneas aéreas con descuento, poner algunos pesos por mes en una cajita verde. Hace unos meses Bahía era un pasaje impreso en casa, una promesa de Asatej para pagar en cuotas, un mapa que ya era ciudad vista desde el cielo, bastantes fotos y bastante música, un amigo conocido en facebook. Ahora es la valija llena de ropa todavía desordenada, la mesa llena de papeles todavía desordenados, un cuadernito azul que quiero llevar, un pasaje a Buenos Aires, esa zozobra de los viajes: una dice: seguro que me olvidé algo. Pero creo que es otra cosa...

2010-01-05T00:02:00.004-03:00

Este año decidí empezarlo en la playa. Un año más despojado: poca gente, una comida simple, el agua del mar en los pies, las estrellas y los fuegos de artificio en un cielo negrísimo. A partir de esa noche y hasta hoy, muchos minutos silenciosos caminando por la playa y algunos versos que espero se transformen en algo lindo.

2009-12-17T21:44:00.003-03:00

Cosas que hice mi primer día de vacaciones:

1)Empecé a encarpetar el material didáctico de este año.
2)Me corté el pelo cortito cortito.
3)Compré regalos de navidad.
4)Compré jazmines.
5)Leí una novela rusa en una hamaca paraguaya.
6)Dormí una minisiesta en la misma hamaca paraguaya.
7)Miré el sol entre las hojas muy verdes de un árbol.
8)Nadé en una pileta y tomé sol en las tibias piedras del borde.
9)Tomé mate abajo de un árbol escuchando a los pajaritos y escribiendo en un cuaderno azul sentada en una reposera azul.
10)Corté el pasto y sentí ese perfume que siempre sube cuando cortás el pasto.

2009-12-09T11:50:00.004-03:00

Escribir:
en la compu
en una olivetti lettera
en un cuaderno con un lápiz staedler negro hb
con una estilográfica rotring
con bic de colores
en la tierra con un palito
con el dedo en la arena
en un vidrio empañado
en el agua
en la piel de alguien, una palabra secreta.

2009-11-29T11:00:00.006-03:00

Volví a comprar libros y ahí me acordé de lo lindo que es tener libros nuevos. Libros bien encuadernados, cosidos y pegados. libros para abrir lento, tomar suavemente la punta superior derecha y acariciar la hoja. Golpear antes de entrar, pedir permiso y pasar.
Tengo muchos libros en casa, y algunos pasaron por experiencias horribles: un día se cayó agua de las plantas que están arriba de la biblioteca. Corrí a rescatarlos, pero ya se habían mojado. Hay un libro azul con un corazón rojo en la tapa, un libro de poemas que mis alumnas adoran. Es bastante nuevo, pero ya tiene dedos marcados y alguna manchita. Pero está contento porque lo leen muchas veces, y se lo leen en voz alta a las amigas, y copian algunos versos en un cuaderno con letra linda y biromes o fibras de colores, y seguro que se acuerdan del novio o de algún chico que les gusta. Hay otros que pasaron por muchas manos, que estuvieron en muchas camas. No puedo saberlo y, discreta, no pregunto.
En las bibliotecas públicas, en las librerías, en la casa de la gente que tiene más respeto, cada libro vive junto a su familia en un barrio aparte, con los de su misma clase. Cuando vuelven de la mesita de luz, de arriba del escritorio o de alguna mesa, o de la casa de algún amigo, vuelven a su casa, y su familia puede abrazarlos de nuevo. Mi biblioteca es precaria como un asentamiento: nadie sabe muy bien de dónde vino su vecino y su lugar no está guardado; el que se fue a Sevilla perdió su silla.

2009-11-19T11:58:00.005-03:00

Y si... cedí a la tentación del segundo blog. Para separar del diario las cosas de la escuela, para pegar todo lo que me parezca que pueda servir, para pensar en voz alta. Pasen si quieren, ya hay tres posts!!!!!!!!!

2009-11-17T19:41:00.004-03:00

El viernes leí en la Alianza Francesa, el domingo que viene leo en el festival de poesía De Acá en Mar del Plata. Nunca me habían invitado antes a un festival, y creo que nunca tampoco había tenido dos lecturas tan seguidas. El viernes leí "Savia", un poema que empecé en el 2005, quedó en stand by durante bastante tiempo y corregí un poco este año a instancias de mi amigo Walter. A mucha gente le gustó, pero cuando Juan Sabattini (a quien no veía hace mucho tiempo) me dijo "eso ya lo leí" me dio un poquito de vergüenza. Me da un poquito de vergüenza no estar escribiendo casi nada y que me presenten como "escritora" o, aún peor, como "poeta".El tema de ser-no ser escritor es complicado: uno no se "recibe" de escritor en la Universidad, ni en la primera lectura pública que hace, ni siquiera cuando publica su primer libro.
W. H. Auden en La mano del teñidor dice algo que yo siento muy profundamente: "Ante el público, alguien es un poeta si escribió un buen poema. Ante sus propios ojos, un poeta sólo lo es cuando está corrigiendo la última version de un nuevo poema. Antes de eso sólo era un poeta en potencia; después es alguien que dejó de escribir poesía, tal vez para siempre." No es un párrafo muy alentador, pero desde la primera vez que lo leí sentí el alivio de que alguien había puesto en palabras lo que siempre sentí (y creo que fatalmente) seguiré sintiendo.

2009-11-16T20:26:00.003-03:00

Ahora sí llueve bien fuerte, y abro la ventana para que se refresque la casa, para que entre como un rocío y el perfume de la lluvia. Es un acontecimiento la lluvia, algo que nos cansamos de pedir y ahora llega como un alivio, como una fuente de felicidad. Pero ni siquiera pensando "esto le va a hacer bien al campo"; nuestra parte animal, vegetal, se alegra. A la tarde cuando se insinuó la lluvia, en el recreo y con el sol, los chicos salieron al patio a mojarse, a saltar en los charcos incipientes. Jugaban a gritar como si los truenos los asustasen. Y era una fiesta de la que volvieron con el pelo, con los guardapolvos empapados.

2009-11-01T01:53:00.006-03:00

Ya se terminó, pero igual, algunas cosas lindas de octubre:

1) Los jazmines del Cabo, del cielo, de leche y del país.
2) Bajar la ropa de verano del placard y ponerse un vestido y sandalias aunque después te mueras de frío.
3) Que nacieron Ana, Sandra, Lola, Guille, Anita y Jazmín.
4) Las primeras comuniones.
5) El perfume inquietante de las acacias de Constantinopla.

2009-10-25T11:50:00.004-03:00

Algunas cosas que casi seguro a Ana le gustarían:

1) Una tarde de sol para salir a pasear.
2) Un paquete de scones para el mate.
3) Una caja de té.
4) Dos pasajes a Estambul.
5) Un día en la playa.
6) Un vinito rico para la cena.
7) Un libro que sea como un tesoro.
8) Una caja llena de fotos.
9) Una picada.
10) Una sonrisa de Nina.

Igual, le voy a regalar otra cosa (espero que le guste)
¡Feliz cumpleaños Ana!

2009-10-21T13:11:00.003-03:00

Dos listas que hice en Sierra de la Ventana el 11/10/09

I) Cosas que se mueven en el aire:

1) El humo de los asados.
2) La tierra que levantan los autos.
3) Los pájaros.
4) Las banderas.
5) Plumas.
6) Las semillas.

II) Cosas curiosas sobre una piedra:

1) Musgo.
2) Semillas
3) Otras piedras más pequeñas.
4) Hormigas.
5) Una ramita.
6) Hojas redondas.
7) Pasto.
8) Una vaquita de San Antonio.

2009-09-29T11:01:00.004-03:00

Encontré en este blog un fragmento de una entrevista a Denise Levertov y me lo robé. Estoy contenta de haberme reencontrado con ella y también de haber conocido (virtualmente) a la poeta María del Carmen Colombo.

Usted ha dicho que escribir poesía de forma 'orgánica' surge de prestar una atención fiel al objeto, y que sin embargo es la presencia de lo 'inesperado' o 'la musa', lo que transforma esa atención en poesía. Se ha referido a este proceso como una especie de 'alquimia'. Puede comentar un poco más acerca de este impredecible factor X?
D.L.: Es la recompensa que a veces es dada por haber prestado una cuidadosa y fiel atención. Si no le prestás a la experiencia tu atención paciente, estarás trabajando únicamente con voluntad e inteligencia, y entonces tendrás que manipular la experiencia. Si sos muy hábil, podés hacer algunas cosas buenas; pero relativamente superficiales. En cambio, si dedicás a tu material una especie de humilde devoción, o atención, y si tenés algún talento innato que te ayude, entonces recibirás mucho. Y si perseverás, entonces (a veces) te es dado el premio especial de los poetas, de lo 'absolutamente impredecible'. Ninguna cantidad de atención fiel puede garantizar esto, pero a veces podés ser levantado en el aire como un remolino y llevado hacia ciertas zonas de la experiencia que nunca habías considerado posibles. Esto, por supuesto, es un don. No podés querer que pase. Pero podés ubicarte a vos mismo en una relación con respecto a tu arte como para poder recibirlo si es que ocurre; esta relación es la atención fiel. (...)

*Fragmento de una entrevista realizada a la poeta: De American Poetry Observed: Poets on Their Work. 1984.

Creado por Maria del Carmen Colombo a las 18:50 del 25/09/2009

2009-09-24T10:16:00.004-03:00

15:00 hs
Saldungaray

Patos en el Sauce Grande. Un árbol pequeño con botellas de agua como frutos.

Sierra de la Ventana

El perfume finísimo de los cerezos
de los magnolios rosados.
Los álamos fosforecen en el sol ya bajo.
Hay un nido reciente, alguien pinta una casa.
Todo es nuevo de nuevo.

...

El cielo se pone blanco y rosa y celeste. Las palomas se acurrucan en las ramas, las cotorritas charlan hasta por las alas antes de dormir.

...

El dique está quieto, quieto, superquieto. Abajo del agua hay árboles idénticos a los de arriba, su cielo tiene como nubecitas de musgo.

...

El agua corre. Croa una rana.

2009-09-22T21:48:00.004-03:00

Empiezo a subir algunas cosas que escribí en un cuaderno, un pequeño diario de un corto viaje a Sierra de la Ventana.

12/09/09 13:00 hs
Bahía Blanca - Saldungaray

La terminal blanca, vacía, perfecta para andar en skate. Un chico se desliza con la velocidad, con el ritmo justos. Una nena, en patines, vacila. Afuera los eucaliptus se mueven en el viento acuáticamente.
Llevo poquísimo equipaje: una bandolera violeta y una pequeña mochila gris y negra, todo pegado al cuerpo. Me encanta viajar con las manos libres. Escucho "Siempre es hoy" (más adelante voy a descubrir que "Fuerza Natural" es un disco perfecto para viajar).

...

Una mariposita blanca. Hace mucho que no veía.

...

El campo de un verde intenso, liso; alambrado y al lado oro. Un molino. No hay casas, sólo silos. Una vez estuve lejos, en un paisaje de montañas y mar y pequeños campos al costado de la ruta; muchas casas, alguna vaca, poquísima tierra. Y extrañaba ese lugar donde el campo liso se pega al cielo liso: la página en verde.

...

Hilos de plata cortan el cielo. Ya se empiezan a ver las sierras más bajas, como olas.

...

Continuará...

2009-09-17T20:43:00.001-03:00

Los mejores amigos a veces son aquellos desconocidos.

2009-09-14T21:14:00.004-03:00

Este fin de semana estuve en Sierra de la Ventana. Me invité a la casa de Natalia. Gracias a ella pude airear mi cerebro frito: caminar, mirar, oler, tocar y escuchar las cosas que sólo están allá tan limpias. Además escribí bastante, algunas cosas que ya voy a ir publicando; y se me ocurrieron algunas ideas. Pero hoy que volví al trabajo no me dan ganas de escribir mucho, sólo una lista de:

Cosas que vi en Sierra:
1) Un magnolio florecido.
2) El sol y una planta de romero colgados del techo de la casa de Natalia.
3) El agua inmóvil del dique.
4) Milicianos de la Guerra Civil Española.
5) Luces verdes y rojas, hipnóticas, en un boliche, bastante tarde.

Cosas que olí en Sierra:
1) Perfumes de flores y de frutos y de especias en los jabones y las sales del taller del Gato.
2) Perfume finísimo de magnolias y de flores de cerezo.
3) Perfume de pasto recién cortado.
4) Perfume de curry en la cocina de Natalia.
5) Perfume de vainilla que nos pusimos antes de salir a cenar.

Cosas que escuché en Sierra:
1) Palomas.
2) Benteveos.
3) Cotorritas.
4) Ranas.
5) Teru terus.

Cosas que toqué en Sierra:
1) La piel fina y suave y tibia de las gatitas de Natalia.
2) La tela liviana de una camisa con flores que no compré.
3) La corteza de un árbol.
4) Una lana vaporosa.
5) Una piedrita negra.

Cosas que degusté en Sierra:
1) Un pan integral casero, queso salado y jamón cocido.
2) Mate de guaraná.
3) Pizza de palmitos.
4) Una Heineken.
5) Un helado Nesquik de chocolate.

Cosas que leí o que me leyeron en Sierra:
1) Poemas de Marosa di Giorgio.
2) Poemas de Martín Rodríguez.
3) Poemas de Roberta Iannamico.
4) Poemas de Emily Dickinson.
5) Poemas de Rodolfo Edwards.

2009-09-12T10:30:00.001-03:00

Me pasé media mañana etiquetando las entradas. Estoy tan cansada como cuando ordeno mis papeles en carpetas. Pero creo que me va a ser bastante útil.

2009-09-12T08:23:00.005-03:00

¿Cómo se dice un avión que pasa dorado sobre el último celeste? ¿Cómo se dice el sol entre los huecos de un edificio en construcción, que imprime el dibujo de las persianas sobre la pared, que pinta mi mano ahora, mi silueta en un minuto que es cada vez distinto? La luz, que a la tarde, al mediodía, parece tan quieta. Ahora en la mañana y en el atardecer cambia todo el tiempo: azul, rosada, blanca, celeste que sube; celeste intenso, naranja, blanca, rosada, azul...
Y en el medio los edificios, los aviones, la luna, el lucero; que brillan suspendidos en esa luz efímera. Y yo, que siempre uso los mismos colores, los mismos adjetivos.
Cuando volvía del campo, al atardecer, a los diez años, quería poder pintar las nubes, los colores del cielo. A los dieciocho pinté en una pared:
Quiero decir el cielo
no la palabra de decir
el cielo.
Y ahora pienso: no puede ser una sola palabra, porque el cielo siempre es distinto. No nos bañamos dos veces en el mismo cielo.

2009-09-08T12:49:00.004-03:00

Los cool hunters no se suben a la 514, pero deberían. Hoy vi abrigos y accesorios de animales mitológicos: tapados de vellocino de oro, boas de osito de peluche bebé, chales de piel finísima de guepardo plateado. Tengo todo documentado, pero como este blog no tiene fotos, van a tener que imaginar...

2009-09-07T23:13:00.005-03:00

Miré en un minuto
de profundo silencio
tu extraña belleza, nacida
del poder de crecer desbordado
salvaje
desde tus heridas más visibles.

2009-09-06T21:07:00.003-03:00

Las flores, los frutos encendidos
en la luz gris del día.
La lluvia empieza lenta y persiste.
La lluvia que esperaste tantos meses quieto
que esperé tantos meses desesperada.
Tu sangre verde, mi sangre roja
complementarias.

2009-08-28T21:14:00.004-03:00

Antes de que se termine, algunas razones por las que me gusta agosto:
1) Porque empieza la segunda mitad del año
2) Porque nacen y mueren las violetas.
3) Porque también es el mes de los lirios, las fresias y los narcisos.
4) Por los pétalos de ciruelo, de almendro, de duraznero.
5) Por el viento que a veces enloquece
6) Porque es mi cumpleaños.
7) Porque los días de a poco se hacen más largos.
8) Por los días como hoy de calor.
9) Porque vuelven las polleras, los zapatos y las camisas livianas.
10 Por las primicias de la primavera.

2009-08-21T17:42:00.003-03:00

Es el amanecer, el amanecer lila y gris. El lucero entre las torres de la catedral. Los árboles negros, la cúpula de la municipalidad, los edificios recortados en el cielo. Luces blancas, irreales desde las paredes de la Bolsa, desde los cajeros automáticos. Paso rápido, miro furtivamente las vidrieras oscuras; los maniquíes se ven lejanos, como sorprendidos de entrecasa por una mirada indiscreta a través de cortinas mal cerradas.

2009-08-13T12:38:00.004-03:00

No sé si cortarme las venas o dejármelas crecer.

2009-08-11T20:07:00.008-03:00

Pido disculpas a todos los lectores que no se imaginan por qué repito los mismos versos en latín cada tanto. Son mensajes cifrados para mi amiga Ana, que es sabia no sólo en lenguas clásicas y modernas.

2009-08-08T01:54:00.004-03:00

sic uisum Veneri, cui placis imparis
formas atque animos sub iuga aenea
saeuo mittere cum ioco.

2009-07-21T11:12:00.004-03:00

La lluvia es buen tema de ascensor en una ciudad tan seca. Igual, ayer se me ocurrieron algunas cosas que me gustan de la lluvia:

1) El ruido de las gotas en el techo y dormir la siesta.
2) Saltar los charcos.
3) El ruido de las gotas en el paraguas.
4) Los espirales que hacen las gotas al caer en los charcos.
5) Las gotas que brillan suspendidas en las ramas desnudas de los árboles.

2009-07-17T10:20:00.005-03:00

Soplar sirve para:
1)hacer burbujas de detergente
2)hacer que se mueva un molinito
3)tocar instrumentos de viento
4)enfriar la sopa
5)apagar velitas de cumpleaños
6)mandar besos voladores

2009-07-01T13:47:00.004-03:00

Encontré este cuentito en facebook y me encantó:

Iba la peste camino a Bagdad cuando se encontró con Nasrudin.
Él le preguntó: "¿A dónde vas?"
La peste le contestó: "A Bagdad, a matar a diez mil personas".
Después de un tiempo, la peste volvió a encontrarse con Nasrudín que muy enojado le dijo: "Me mentiste. Dijiste que matarías a diez mil personas y mataste a cien mil".
Y la peste respondió: "Yo no mentí, maté diez mil, el resto ... se murió de miedo".

2009-06-26T16:56:00.004-03:00

Algunas cosas que me pasaron durante la campaña electoral:

1) Me llamaron tres veces para encuestarme, como estoy harta de escuchar a los periodistas y a los políticos hablando de los resultados de las encuestas aporté mi granito de arena a la confusión general inventándome tres perfiles diferentes y votando a distintos candidatos cada vez, pero jamás pude votar por candidatos como Pitrola porque sólo aparecen De Narváez, Scioli, Stolbizer y Sabattela (en ese orden). De cualquier manera, jamás votaría a un candidato como Pitrola, porque no sólo su partido da risa.

2) Hice un pequeño experimento para ver el grado de simpatía de los políticos en campaña: me crucé con Weiland en el Shopping y lo miré fijo por más de 10 segundos; hace algunos meses me hubiera mirado con cara de "¿Te debo algo?", pero esta vez me saludó sonriente, lo mismo hizo su novia/esposa o no se qué.

3) Me agarró un ataque de odio cuando escuché lo de las 700 escuelas: ¿Por qué no se dieron, de paso, una vuelta por las que ya están construídas?

4) Tengo dos objeciones al slogan: "cambiemos las balas por tizas"
a) "tizas" no es una buena sinécdoque de "escuelas", porque en las escuelas no suele haber tizas.
b) las tizas, arrojadas con la velocidad y precisión necesarias se pueden transformar en un sucedáneo bastante aceptable de las balas.

5) Me di cuenta de que aborrezco y temo a De Narváez en idénticas proporciones.

PS: Ya sé que estamos en veda electoral, pero mi conexión recién funciona hoy (maldito Speedy!!!!!!!!)

2009-06-13T18:09:00.001-03:00

Es la tarde corta de otoño. Adentro hay perfume de nag champa y de jengibre. Me quedo en lo amarillo del sillón, en lo blanco de Lorenza que ama el silencio y la ropa negra, que duerme sobre mí mientras leo. El té perfumado para la gripe, la luz que viene de la novela que no puedo soltar. Ahí me quedo.

2009-06-12T17:18:00.005-03:00

A raíz del episodio de ayer, me puse a hacer listas de trabajos, a la manera del juego Mantantirulirulá:
Cinco oficios que no me agradan:
1) Vendedora de boletos de subte.
2) Cobradora de peaje en autopistas.
3) Telemarketer.
4) Clasificadora de basura en la Ecoplanta.
5) Vendedora de perfumes de imitación.

Cinco oficios que sí me agradan:
1) Guionista de telenovelas.
2) Sommelier.
3) Esposa de multimillonario.
4) Columnista en una revista de modas.
5) Redactora de las guías Lonely Planet.

2009-06-11T18:15:00.003-03:00

Recién llegué a mi casa, me lavé las manos, me puse las pantuflas, me volví a lavar las manos, puse la pava en el fuego. Cuando tenía la merienda lista sonó el teléfono:
-Hola, familia González?
-No
-Hablo con el 4517295?
-Sí
-Mi nombre es Andrea, soy de la empresa Bonacorsi, llamo para ofrecerle nuestros servicios socia...
-Disculpame, por el momento no tengo pensado morirme.

La próxima vez, antes de quejarme de mi trabajo voy a pensar: peor es ser telemarketer de funeraria.

2009-06-07T22:07:00.003-03:00

Paso, paso, paso; sonrisa de dientes mínimos; ojos oscuros que te buscan cómplices después de alguna macana. Maitena cumplió un año el viernes. Todavía no había hablado de ella en este blog.

2009-06-04T18:25:00.004-03:00

Algunas cosas que me parecen muy grasas:
1)Las tortas fritas de panadería.
2)Los ringtones de música clásica.
3)El reaggetón.
4)Los bailes de salón (sobre todo la salsa).
5)Comer pan dulce en carnaval y huevos de pascua en pentecostés.
6)Los perros con pulóver.
7)Los autos tuneados.
8)Los pantalones de vestir de los coreanos.
9)Susana Giménez.
10)Los productos de santería.

2009-05-17T12:37:00.003-03:00

Llegaron los días grises del otoño, y dan ganas de guardarse: acostarse temprano como las gallinas, arrebujarse como ellas, la cabeza entre las alas. Estar cerca del fuego del hogar, aunque sea un fuego azul de calefactor y hornalla. Hacer dulce, tejer y guardar esas cosas ricas y tibias como caricia y abrigo para el invierno. Leer mucho, invitar a los amigos a cenar: hace frío para andar por la calle.

2009-05-10T21:25:00.003-03:00

Remedio ideal para el domingo con más spleen de lo que va del año: una reunión de chicas hablando de talleres y literatura infantil. La mesa que quedó llena de masitas, migas y libros de poesía. :D